على منصة الإسمنت، وتحت سماء لا لون لها، انتصب “العقيد” بزيه الزيتوني الباهت، و”البيريه” يميل على كتفه كوشاح مثقل. كان يرتل بيان “النصر المطلق” بنبرة جوفاء، تضخمت عبر مكبرات الصوت المثقوبة.
(قاطعته المذيعة، صوتها حاد وبعيد):
“عفواً، سيدي… ما الذي يرتطم ويتداعى خلفك؟”
(العقيد، عيناه مثبتتان على نقطة غير مرئية):
“لم أسمعك جيداً، الصوت ضعيف. نكرر: النصر… المطلق… مسألة وقت…”
في هذه اللحظة، أُظهِرَ المشهد خلفه: ظلال ضخمة، دبابات مجنزرة تتخلى عن مواقعها بوحشية، والجنود يفرون نحوها في هلع صامت، تاركين خلفهم خيامهم المطوية جزئياً وأكوام الذخيرة الصدئة.
(المذيعة، بهمس صاعق):
“هل ينسحب المنتصرون هكذا، يجرّون هزيمتهم… يا ‘عزيزي’؟”
تشنج وجه العقيد. حاول فتح فمه ليرد بتكذيب… لكن الكاميرا التي كانت تركّز عليه فجأة انحرفت بسرعة مذهلة، لا نحو وجهه، بل نحو “البيريه” الزيتي الذي سقط من كتفه على الأرض، ليُداس تحت مسار آخر آلية هاربة ظهرت لوهلة قبل أن ينقطع البث تماماً.
