في زاويةٍ باهتة من المدينة، حيث تمرّ الصباحات ثقيلة، والقلوب مثقلة بالخذلان، جلس على الرصيف ممسكًا بسيجارته الرخيصة.
لم يكن مدمنًا… بل منكسرًا.
وكانت السيجارة، رغم سوادها ومرارتها، أوفى من ذلك الذي أحبّه بصدق، ثم رحل.
يتذكّر جيدًا كيف كان يعمل ليلًا ونهارًا فقط ليسمع كلمة رضا، كيف خسر نفسه شيئًا فشيئًا ليُرضي إنسانًا ما عرف يومًا قيمة قلبٍ نبض لأجله.
لم ينكر يومًا أن السيجارة تفتك بالشرايين،
لكنها، على الأقل، لم تكذب.
لم تُقِم له وعودًا كاذبة، ولم تبتسم له وهي تُخطط لكسره.
في أحد الأيام، صادفه ذلك الشاب الوسيم في الطريق، متجهًا إلى عمله.
نظر إليه ببرود وقسوة وقال:
“أنا لا أحب الأشخاص الجادّين…
كيف لي أن أفتتن بك وأنت تعيش على الجدية؟
كن ماكرًا… كن دجّالًا… فالمثالية لا تُناسب هذا العالم.”
ثم مضى، تاركًا وراءه كلمات أثقل من الحجارة.
كلمات بقيت تتردّد في ذهنه كصفعة لا تُنسى.
في لحظة صمتٍ طويلة، أشعل سيجارته بيدٍ مرتجفة،
نظر إلى الدخان المتصاعد ببطء، وتمتم:
“ربما ستقتلني يومًا…
لكنكِ، رغم كل شيء،
أحنّ من الذي أحببته… ثم كسرني دون تردّد.”
