كنتُ الحاضر
الذي استقدمه الأمسُ،
القَبْل الذي لم يسنَّه الناموسُ بعد،
ووجدتُّني غداً على شفا اللحظة
التي لم أكن فيها بحاجة
لأن أكون.
لستُ نقيضاً في سِجِلِّ الزمن،
ولا اختلالاً في توازن المُطلَق،
لا أُفسِّرُني،
إنما العالم جاءَ بعدي
يحمل فلسفةً مُخالِفةً لروزنامتي.
كيف تاه في المعنى احتمالي؟
لستُ أدري …
كلَّما هيأتُني في مدى الإمكان،
سبقني – بمقدار عمري – المستحيل،
لئلا أصيرُ يقيناً بلا حاجة
إلى تصديق.
أحياناً ألوذ إلى شواهد التجريب،
علِّي أجد من الأصداءِ ما يشبهني،
فأفشل تِباعاً عند كل مناص.
وكلما غيرتُ المسار …
فكرَّتُ بالغوص في التجريد،
تفتَّحتْ عيناي على فضاءاتٍ
أَنسَنَتْها الخيالات،
فلا أراني واقعاً كما يجب.
حتى الصوت داخلي
يهب بلا جدوى،
كلغة الخريف ريحاً لشجرٍ عار.
أليس ما ينبجس الآن من دَواتي
محض محاولة لِسفرٍ غزيرٍ
تكرَّرَ دون وِجهة؟!
فمن لم يجدني،
يجدني في صمتِ رفٍّ
يؤمن أن الغبار شكل آخر للخلود.
Out of Context
I was the present
advanced by the past,
the Before not yet decreed by law,
and I found myself in tomorrow,
standing on the edge of a moment
in which I had no need to exist.
I am no negation inscribed in time,
nor imbalance in the harmony of the Absolute.
Unable to decipher myself—
rather, it was the world that rose in my wake,
bearing a philosophy at odds
with the almanac of my being.
How did my potential self wander in meaning?
I know not…
Whenever I ready myself
within the realm of the possible,
the impossible precedes me–
as many years as my life–
lest I become a certainty
that needs no faith.
Sometimes I retreat into empiricism,
hoping to find echoes that mirror me,
though I fail in every refuge, seriatim.
And whenever I shift my course,
wholly immersed in abstraction,
my eyes open upon vast expanses
humanized by imagination,
yet I see myself not as I ought to be.
Even the voice I harbour deep within
rises in vain,
like an autumn wind
whispering to a leafless tree.
Is what now gushes forth from my inkwell
merely an attempt at an endless journey
meandering without destination?
Whoever fails to find me
will find me in the hush of a shelf,
where dust is thought to be
another form of eternity.
