لم نكتب لنصل،
بل لنفهم لماذا لم نصل.
نحمل في داخلنا طرقًا كثيرة،
لكننا نسير في الطريق
الذي يشبهنا…
حتى وإن كان أطولها مسافة واكثرها تعبًا.
السعادة التي نظنها نهاية،
تتبيّن كل مرة
أنها لحظة عابرة
نلتقطها بين سؤالين.
ما دمنا نستطيع أن نقول
ما لا يُقال،
ونسمع ما لا يُسمع،
فنحن – بشكلٍ ما – بخير –
ليس لأن الطريق واضح،
بل لأن هذا الضياع
صار نوعًا من الرفقة.
نمضي…
لا نعرف إلى أين،
لكن فينا يقينٌ صامت
أن الضياع نفسه
شكلٌ من أشكال الوصول.
وفي النهاية،
حين نظن أننا كتبنا النص،
نكتشف بهدوء
أن النص
هو الذي كتبنا .
