وِجهتها
يجف الحبر،
وتبقى القصيدة عالقة
في انتظار وجهتها.
بينما أفكر،
تمحو الشمعة
ما بدأته دون أن أنتبه.
أترك المكان قليلاً
ما يدور في رأسي
يظل على الطاولة.
أعود دون فكرة،
شمعة منطفئة،
ليل يخرج منه ورقةٌ
مضيئة،
كرسي لم يفرغ مني.
الورقة تعرف يدي،
لكنني لم أكتب هذا الضوء.
أيُّ حبرٍ كان غيابي؟
لم أنهِ السؤال
حتى انشقت الورقة
عن ليلٍ لا يكتب.
Its Destination
The ink dries,
and the poem hangs unfinished,
waiting to reach its final line.
Lost in thought,
the candle erases
what I began unawares.
I leave the place for a while;
what occupies my mind
remains on the table.
Back, bereft of a thought—
an extinguished candle,
a night from which a luminous page
emerges,
a chair not yet emptied of me.
The page knows my hand,
but I did not pen this light.
What ink was my absence?
Not until I had finished the question
did the page open onto a night
beyond the reach of writing.
