لسنا ملك لأنفسنا يوم نكتب.
نحن كُتَّاب نملأ الفراغات بقلوب الشجر والحجر والطريق والطير
وكل ظل مأسور خلف الزمن.
وليس الحبر..
هنيئا لك أيها السطر..
أوقاتنا حين تبني لأجلك الفكرة
إما أسوار ود وسط عقولنا
تحتها ورد تتفتح في العطاء..
أو..
تمثال صبح يحنطه الدخان من الفنجان..
الكتابة هي سماء لا وطن لها سوى الكلمة.
وأنا مواطن بها .. لا أجد شيئا لنفسي سوى بقعة لله.
