ما بينَ الرُّوحِ وظِلِّها
تتبدّلُ الفصولُ…
ولا يتبدّلُ ذلكَ الشيءُ الغامضُ
الذي يسكنُ أعماقَنا
كأنّ في الروحِ نافذةً
لا تُغلقُها العواصف
ولا تُطفئُ مصابيحَها السنوات
أجلسُ إلى طاولتي
وأُقلّبُ وجوهَ الذين مرّوا
فأجدُ بعضَهم في تجاعيدِ الوقت
وبعضَهم في رائحةِ الخبزِ الأوّل
وبعضَهم في أغنيةٍ
لم يعدْ أحدٌ يتذكّرُ مَن غنّاها…
ما أغربَ الإنسان!
يُشيّدُ من أحلامِهِ مدنًا
ثم يقضي عمرَهُ غريبًا فيها
يبحثُ عن نافذةٍ تطلُّ
على نفسه
وعن صوتٍ لا يُشبهُ
ضجيجَ العالم
وأنتِ…
يا امرأةً لم تُتقنِ الجهاتُ
وصفَها كلّما ظننتُ أنّني
تجاوزتُ المسافةَ
أطلَّ وجهُكِ من جهةٍ أخرى
كأنّكِ سرٌّ أودعَهُ القدرُ في الأشياء
فصارَ للوردِ ملامحُكِ
وللمطرِ شيءٌ من حديثِكِ
وللأفقِ اتّساعُ عينيكِ
لا تسأليني عن الغياب
فقد صارَ لي فيه بيتٌ صغير
أُعلّقُ على جدرانِهِ ما تبقّى من أحلامي
وأتركُ للوقتِ مقعدًا فارغًا
لعلّهُ يأتي ذاتَ مساءٍ
ويعتذرُ عمّا أخذهُ منّا…
أنا لا أُطاردُ الأمسَ
لكنّني كلّما تقدّمتُ نحو الغد
سمعتُ خُطى قلبي
تعودُ إلى مكانٍ لم يعدْ موجودًا
وهكذا نمضي…
نُخفي انكساراتِنا خلفَ ابتسامةٍ
ونمنحُ العابرينَ وجوهًا مطمئنّة
بينما في أعماقِنا
تُعيدُ الريحُ ترتيبَ الخراب…
