أليس َمن الأفضل ِلكْ أن تختبىء في دارِك؟
تكتُب ُعلى بابِك: «لا يوجدُ أحدٌ بالداخل»
تمشي على أطراف ِأصابعك حتى لا يعلمُ إنسان ٌ أن هناك «أحداً بالداخل»
تُغلق هاتفك
تنزعُ القابس َعن التلفازِ مُستسلِماً للصمت
منزوياً
لا مبالياً، كسولاً
ليس بالحزينِ ولا المبتهج ولا تشعرُ بالحنينِ لأحد
ضُوءٌ خافت ٌ وكتاب قرأتُه عشرين مرة
تعرف ُ أبطاله و يعرفونَك
وَحدَك
مخفي عن الجميع
متوهماً أن لا شيء يُحزن يحدث ُ بالخارج
أن العالم جميلٌ يطفو علي فقاعات ٍ ملونة
الصغارُ يركضون خلف َ طائراتهم الورقية والأجدادُ يجلسون على مقاعدِهِم في سلام
يسقون الزرعَ يجترُّون الذكريات
أن آخر البنادق ِ توجدُ في المتحف
والحروبُ تاريخٌ محبوس ٌداخل الكُتُب.
تظلّ تَحلُم
إلى أن توقِظُك َ قذيفة.
