هذا الرجل الشاحب
كتمثال في متحف الشمع
ينظر عبر الستائر الممزقة
أيهما أثمن، الذهب أم الجمال؟
أيهما أعلى قيمةً، الجدول الجاري
أم الأعشاب الثابتة على الجرف؟
وفي البعيد يُسمع قرعُ ناقوس
يَفْتَحُ جرحاً جديداً، أو يُغْلِقُ جرحاً قديماً
أيهما أكثر واقعيةً، ماء الينبوع
أم الفتاة التي تتمرأى فيه؟
لا أحد يعرف، فالناس مشغولون
بتشييد قصور على الرمال
أيهما أسمى منزلة، القدح الشفاف
أم يد الإنسان الذي يصنعه
والريح تطلق زفرةً متعبة
من الرماد، من الدخان، من الحزن
ما تراه الآن لن تراه على حاله مرة أخرى أبداً
هذا ما تقوله الأوراق اليابسة
إنه وقت تناول الشاي، والخبز المحمص، والزبدة
وكل شيء مغلف بغشاء رقيق من الضباب.
