لَسْتُ كاتبة مَسْرَى مِداد يَنْساب رَقْراقًا على أضلعِ الزّمن يطلي شغافَ الوقتِ بحبرِ الذّهب فيضُ حروفٍ تلفظها الخاطرة ترسو في ميناء الحصادِ المنتظر من خمرةِ أفكار صهباء تتدفّق فيثملُ الورقُ بحكايا تَخَمَّرت في ذاكرةِ الوجعِ يُعيدُ ترتيبها رضابُ قلمٍ لتغدو سبائك عباراتٍ وعِبَر تترابطُ بأعمق المعاني تعزفُ البياناتِ على وتر البديعِ لحْنًا أدبيًّا يغمرُ السّطور بنشوةِ النّورِ فتسقطُ الكلمات صَرْعَى على مِهادٍ أبيض بإنتظار لمحاتِ المقلِ تُنْعشُ فطينها تشربُ نَخْب كُؤُوسها تنقشُ رحيقَها أثرًا خالدًا وديعةَ من أبْدعَ وأَتْقَن.
