| يَضَعُ إبني ألوانه أَمامي |
| ويطلُبُ مني أن أرسمَ لهُ عُصْفُوراً.. |
| أغطُّ الفرشاةَ باللون الرماديّْ |
| وأرسُمُ له مربَّعاً عليه قِفْلٌ.. وقُضْبَانْ |
| يقولُ لي إبني، والدَهْشَةُ تملأ عينيْه: |
| .. ولكنَّ هذا سِجْنٌ.. |
| ألا تعرفُ، يا أبي، كيف ترسُمُ عُصْفُوراً؟؟ |
| أقول له: يا وَلَدي.. لا تُؤاخذني |
| فقد نسيتُ شكلَ العصافيرْ… |
| يَضَعُ إبني عُلْبَةَ أقلامِهِ أمامي |
| ويطلُبُ منّي أن أرسمَ له بَحْراً.. |
| آخُذُ قَلَمَ الرصاصْ، |
| وأرسُمُ له دائرةً سَوْدَاءْ.. |
| يقولُ لي إبني: |
| ولكنَّ هذه دائرةٌ سوداءُ، يا أبي.. |
| ألا تعرفُ أن ترسمَ بحراً؟ |
| ثم ألا تعرفُ أن لونَ البحر أزْرَقْ؟.. |
| أقولُ له: يا وَلَدي. |
| كنتُ في زماني شاطراً في رَسْم البِحارْ |
| أما اليومَ.. فقد أخذُوا مني الصُنَّارةَ |
| وقاربَ الصيد.. |
| وَمَنَعُوني من الحوار مع اللون الأزرقْ.. |
| واصطيادِ سَمَكِ الحرّية. |
| يَضَعُ إبني كرّاسَةَ الرَسْم أمامي.. |
| ويطلبُ منّي أن أرسُمَ له سُنبُلَة قَمحْ. |
| أُمْسِكُ القلم.. |
| وأرسُمُ له مسدَّساً.. |
| يسخرُ إبني من جهلي في فنّ الرسمْ |
| ويقولُ مستغرباً: |
| ألا تعرف يا أبي الفرقَ بين السُنْبُلَةِ .. والمُسدَّسْ؟ |
| أقولُ له: يا وَلَدي.. |
| كنتُ أعرف في الماضي شكْل السنبلَهْ |
| وشَكْلَ الرغيفْ |
| وشَكْلَ الوردَهْ.. |
| أما في هذا الزمن المعدنيّ |
| الذي انضمَّت فيه أشجارُ الغابة |
| إلى رجال الميليشْيَاتْ |
| وأصبحت فيه الوردةُ تلبس الملابسَ المُرقَّطَهْ.. |
| في زمن السنابلِ المسلَّحهْ |
| والعصافيرِ المسلَّحهْ |
| والثقافة المسلحة |
| والديانةِ المسلّحهْ.. |
| فلا رغيفَ أشتريه.. |
| إلا وأجدُ في داخله مسدَّساً |
| ولا وردةً أقطفُها من الحقل |
| إلا وترفع سلاحَها في وجهي |
| ولا كتابَ أشتريه من المكتبهْ |
| إلا وينفجر بين أصابعي… |
| يجلسُ إبني على طرف سريري |
| ويطلُبُ مني أن أسمعَهُ قصيدَهْ |
| تسْقُطُ مني دمعةٌ على الوسادَهْ |
| فيلتقطها مذهولاً.. ويقول: |
| ولكنَّ هذه دمعةٌ، يا أبي، وليست قصيدَهْ. |
| أقولُ له: |
| عندما تكبُرُ يا وَلَدي.. |
| وتقرأُ ديوانَ الشعر العربيّْ |
| سوفَ تعرفُ أن الكلمةَ والدمعةَ شقيقتانْ |
| وأن القصيدةَ العربيّهْ.. |
| ليستْ سوى دمعةٍ تخرجُ من بين الأصابعْ.. |
| يضعُ إبني أقلامَهُ، وعلبةَ ألوانه أمامي |
| ويطلب منّي أن أرسمَ له وَطَناً.. |
| تهتزُّ الفرْشَاةُ في يدي.. |
| وأَسْقُطُ باكياً… |
نزار قباني
من ديوان: قصائد مغضوب عليها
