نزلتُ الدرجَ إلى المحطّة،
وكان القطارُ في طريقه إلى مكانٍ
لا أعرف إن كان موجودًا،
أم أنّنا نخترعُ الأمكنة
كي لا نعترفَ بأنّنا عالقون.
رأيتُ الناسَ…
كانوا كثيرين،
وكان الأسودُ أكثرَ منهم.
بنطالٌ أسود،
معطفٌ أسود،
حقيبةٌ سوداء،
وأعينٌ ترتدي شيئًا
لا يُرى.
توقّفتُ عند الفكرة،
أو لعلّ الفكرةَ هي التي اصطدمت بي،
وسألتُ نفسي:
هل ماتت علبةُ الألوان؟
هل انتحرَ الأحمرُ من شدّة ما رأى؟
هل جفّ الأزرقُ في ذاكرة السماء؟
وهل أُغلِقَت نوافذُ الأصفر
لأنّ أحدًا لم يعد بحاجةٍ إلى الشمس؟
مَن سرقَ قوسَ قزح؟
وأين خبّأ ألوانَه؟
هل اختبأ خلف غيمةٍ سوداء
أم أنّ الغيمةَ صارت وطنًا
لكلّ الذين نسوا كيف يفرحون؟
كان الأسودُ ملكَ الألوان،
لكنّ الملوكَ أيضًا
يحتاجون إلى رعيّة،
فهل نحن رعيّتُه؟
أم أنّه لونُنا القديم
الذي لم نكتشفه إلا حين فقدنا البقيّة؟
تأمّلتُ الوجوهَ،
لم يكن الجميعُ حزينًا،
وهذا ما أخافني أكثر.
كان بعضُهم يضحك،
وبعضُهم يتحدّث في هاتفه،
وبعضُهم يلتهمُ صباحَه على عجل،
كأنّ الحياةَ لم يحدث لها شيء.
فهل صار الحزنُ عاديًّا إلى هذا الحد؟
هل تعلّمَ أن يمشي بيننا
دون أن يلتفتَ إليه أحد؟
هل صار بإمكان الإنسان
أن يحمل جنازتَه تحت معطفه
ويذهب إلى العمل في موعده؟
ربّما لم يمت قوسُ قزح،
ربّما تعبَ منّا،
من كثرة ما طلبنا منه
أن يلوّنَ سماءً
لا نرفعُ رؤوسَنا إليها.
وربّما لم تعد الألوانُ تختفي،
نحن الذين لم نعد نراها.
فالأسودُ ليس لونَ الحداد دائمًا،
أحيانًا يكونُ اتّساعًا،
وأحيانًا يكونُ أناقةً،
وأحيانًا يكونُ ليلًا
يخبّئُ في جيبه ألفَ نجمة.
لكنّني خفتُ من شيءٍ آخر…
خفتُ أن يأتي يومٌ
تُوزَّع فيه الألوانُ على الناس
بمرسومٍ رسميّ،
فيُمنعُ الأحمرُ من الاقتراب من القلوب،
ويُنفى الأخضرُ من الحدائق،
ويُحاكَمُ الأصفرُ بتهمة التفاؤل،
ويُتركُ الأسودُ وحدَه
ليتولّى شؤونَ الحياة.
عندها،
لن نحتاجَ إلى مرايا،
فكلُّ الوجوهِ ستُشبهُ بعضها،
وكلُّ الطرقاتِ ستؤدّي إلى العتمة،
وكلُّ القطاراتِ ستغادرُ
إلى المحطّةِ نفسها.
نزلتُ إلى الرصيف،
وكان القطارُ قد وصل.
صعد الجميعُ،
وصعدتُ معهم،
لكنّ سؤالًا ظلّ واقفًا على الدرج:
إذا كان الأسودُ قد ابتلعَ الألوانَ كلَّها،
فمَن الذي سيُخبرُ العالم
أنّ قوسَ قزحَ كان هنا ذاتَ يوم؟
