في الخريف..
حين برسيفيني تحمل سلة عطرها
وتغادر الى العتمة…
تسألني الروح عن سرّ هشاشتها….
لماذا تشفّ ؟
لماذا تخفّ…؟
وتنحني كورقة..اتعبهااللون فتاقت الي موت ارجوانيّ سريع…
ولماذا وهي تذوي جمرة في بياضها
تتوهج…ثانية ..
تتوهج كفكرة اخيرة عن العالم..
قبل السّفر الاخير….؟
عندما توجعني الروح وقد احرقتها الاسئلة…
أقول : ياخذنا الخريف الى الحريق….نعم
و ياخذنا الى اولّ المطر …
واربّت على الرّوح…
اربّت عليّ….
