في مدينتي
غيّروا ذاكرة الأرصفة،
لكن خطواتي
بقيت تمشي بالأبيض والأسود،
كأنني لم أُخلَق للطلاء،
بل للظلّ.
اللاذقية تعرفني،
كأنني غيمة تائهة على كتف البحر،
لا أنا من المطر،
ولا أنا من اليابسة،
وجهي يسير على زجاج نوافذها
ولا ينعكس،
كأن المدينة تنظر إليّ
بعينيها المغلقتين.
زرعوا على الجدران ورودًا بلا رائحة،
كتبوا شعاراتٍ لا تحفظها القلوب،
لكنني،
كلما مشيت،
كانت المدينة تنسى ألوانها
وتتذكّرني.
على شواطئها،
ما زال الصيادون
يربطون حبال قواربهم المتعبة بأقدامي،
كأنني حجرهم الأخير،
كأنني لن أتحرّك
حتى لو تحرّك البحر.
اللاذقية صغيرة،
كقلبٍ لا يتسع إلا لأحبّته،
أعرفها شارعًا شارعًا،
وهي تعرفني بنبضي.
يمكنك فيها أن تعانق صديقًا
وبذات اللحظة تشتُم العالم دون أن يضيع وجهك.
كل الأرصفة احتمالٌ لعطرٍ قديم،
ضحكةٍ سقطت من جيب عاشق،
ظلٍّ نسيه أحدهم عند الزاوية.
في مدينتي،
الحنين ليس شعورًا،
بل حجرٌ على المقعد
ينتظرني كل صباح،
ويقول:
ابقَ.
