أتتذكّرونها؟
كانت إذا مرّت الريحُ بين ضفيرتَيها
انفتحَ الطريقُ لضحكةٍ خفيفةٍ ،
تُشبهُ ترنيمةَ غيمةٍ صغيرة ،
هاربةٍ من عناءِ السماء.
كانت تركضُ…
لتعلّم الفراشات طريق النجاة ،
وتطارد العصافير، لتتأكد
أن في الكونِ قلبًا آخرَ ،
يستطيع أن يطير …
وإذا سَقطت ،
تنصت للدرسَ الأول ، من التراب ،
أن الألمَ مجرّدُ غبارٍ
يمضي مع أوّل خطوةٍ جريئةٍ نحو الضوء .
تمسحُ فستانَها الصغير ،
وتنفخُ على ركبتيها ما تبقّى من وجعٍ
ثم تبتسم…
دمعةٌ تتدلّى من عين طفولتها ،
وابتسامةٌ تنبت في شفة عزيمتها…
إنّها أنا .
كبرتُ ،
لكنّني ما زلتُ أرفعُ رأسي كلّما عثرتُ ،
أرتّقُ يومي بخيطٍ من عنادٍ قديم ،
وأنهضُ سريعًا
كأنّ الجسدَ تعلّم من طفولتي قانونَه الأزلي ،
لا سقوطَ يبقى ، ولا انكسارَ يدوم ،
ما دام في الروحِ طفلةٌ تعرفُ كيف تنهض
وكيف تقول للتراب ،
لن تبقَ عالقا في الركبتين طويلًا .
أواصلُ المشي ،
وفي داخلي تلك الصغيرة
تركض في كلّ خطوة ،
وتذكّرني
أن السقوط يُهزمُ بحركةٍ واحدة ،
أن تقومَ…
حتى وإن سالتِ الدموعُ ،
ومضى الربيعُ
دون أن ينتبه لأثرِ ركضِكِ في الحقول .
